Geschichtenspiel Teil 33

Horrido, seid ihr schnell.

@******che: Nachtspazierer hat irgendwie Recht. Alles nach dem schnarrpen ist nicht mehr nötig. Aber insgesamt gut geschrieben. Ich war ein paar Minuten woanders, und das ist der Sinn einer guten Geschichte.

@******ois: Mist. Es war Faulpelztag und ich habs verpasst!
Aber mal ernst jetzt: So einen langen Taxt hast du "mal eben" aus der Hüfte geschossen? Respekt....

Wie es scheint, habe ich eher eine Formulierungsfraktur...

Tom

Kapitel 3: Mittendrin

Mitte 2014. Wir begleiteten den Trägerverband der „Dwight D. Eisenhower“ im Mittelmeer. Es war das erste Mal, dass eine deutsche Fregatte, die in Wahrheit eigentlich ein Zerstörer war, mit dem alleinigen Schutz eines US-Amerikanischen Flugzeugträgers betraut war. Wir kontrollierten den Luftraum in einem Radius von 180 km, die Starts und Landungen auf dem Flugzeugträger, fungierten als Ersatz-Zentrale, falls der Träger getroffen werden sollte und waren verantwortlich für den Schutz des Luftraumes. Wir platzten fast vor Stolz, als wir in die US Carrier Strike Group VII (*1) berufen wurden. Im August, nach vielen Monaten auf See, bekamen wir turnusgemäß eine Ablösung. Ich hatte Urlaub. Eine Sea-King brachte uns Urlauber nach Incirlik in der Türkei und von dort ging es mit einer Hercules C 130 nach Hause.

Natürlich waren wir an Bord immer gut informiert. Moderne Soldaten wurden unterrichtet in Staatsbürgerkunde, Geografie, Politik, Strategie und Geo-Politik. Es gibt Ethik, Recht und die wichtigsten exterritorialen Grundlagen. Zurzeit waren als Tagesthemen die Annektierung der Krim, Aufstände russischer Agitatoren, von Putin geschickt, in der Ost-Ukraine und der anhaltende Konflikt in Syrien. Wir als Soldaten verstanden die Welt nicht mehr. Wo war die soldatische Ehre? Wo? Soldaten, die aufs eigene Volk feuerten? Gesichtsmasken als Soldaten in der Ukraine? Keine Landeskennzeichnung? Bewaffnete Aktionen auf fremdem Territorium? Abschuss von Zivilmaschinen? Wir nannten das Terrorismus. Und waren einig mit den Amerikanern, was unter uns eher selten vorkam. Denn wie sollte ich unseren Ethik- Unterricht mit Guantanamo in Einklang bringen?

Dann der Angriff der Israelis auf Gaza. Die Hamas und die Israelis hatten wohl einen Anpisswettbewerb am Laufen, wer sich human und sozial, wie auch ethisch und moralisch mehr wie ein Arschloch benahm. Die Hamas konnte sich nicht zurückziehen und schoss feige aus dem Hinterhalt auf israelisches Gebiet und die Israelis in ihrer blinden Zerstörungswut ballerten alles nieder. Einschließlich Schulen und Krankenhäusern.

In Syrien war eh schon Hopfen und Malz verloren und jetzt kam eine kleine Meldung aus West-Afrika. 3 Tote durch Ebola. An sich nichts Neues. Das gab es dort öfter. Ein paar Tage später kam eine Nachricht, dass die Ansteckung sich ausbreitete. Wieder ein paar Tage später waren die ersten infizierten Ärzte auf dem Weg nach Hause. Und damit begann alles. Amerika ertrank binnen zwei Monaten in Blut. Der Ebolavirus war und ist der gefährlichste Erreger der Welt. Die Inkubationszeit beträgt 2 Tage. Danach beginnt das, was die Ärzte „hämorrhagisches Fieber“ nennen. Man blutet aus allen Körperöffnungen. Mund, Augen, Ohren, Nase, Rektum und Genitalien. Multiples Organversagen, Kreislaufzusammenbrüche, Schock, Lähmung. Der Virus zerstört die Blutgefäße und führt innerhalb kürzester Zeit in den meisten Fällen zum Tod des Wirtskörpers. Die Sterblichkeitsrate betrug über 90%. Das hieß, bei einer weltweiten Pandemie blieben immerhin noch über 72 Millionen Menschen übrig. Also knapp die Einwohnerzahl Deutschlands. Weltweit… das hieß für Deutschland, dass knapp 8 Millionen Deutsche übrig waren. Auf die Fläche des Staatsgebietes herunter gerechnet würde das bedeuten, dass pro Quadratkilometer ungefähr 22 Menschen überlebt hätten. Ich fragte mich nur, wo die Menschen des Stützpunktes waren. Jedenfalls die, die überlebt haben mussten.

Aber die Erinnerungen hörten nicht auf, mich zu überfluten. Als der erste Arzt damals nach Hamburg verfrachtet wurde, war niemand beunruhigt. Im Fernsehen war groß und breit zu sehen, wie der Patient in einer hermetisch geschlossenen Glaskiste abtransportiert wurde. Keine Gefahr. Manche Medien berichteten vom so genannten „Marburg-Virus“. Das hieß, wir hatten ihn schon einmal in den sechziger Jahren. Es wurde vermutet, dass die Wissenschaftler ein Anti-Serum hergestellt hatten. Nur für alle Fälle. Und das hatten sie auch. Nur eben der wissenschaftliche Dienst des Militärs, nicht die privaten Pharma-Konzerne. Das war das Problem. Einzig die Kanadier stellten das angeblich experimentelle Serum zur Verfügung. Zunächst erzielte man damit sogar Erfolge und die Quarantänebestimmungen wurden gelockert. Aber es war nur der Auftakt zur Vernichtung, denn durch das Serum veränderte den Virus und ließ ihn mutieren. Nach der Mutation erfolgte die Infektion nicht mehr allein durch Berührungen und Flüssigkeitstransfer. Das Anti-Serum war wirkungslos, weil es das Virus gegen Sauerstoff resistent machte. Von da an war der Virus über die Luft übertragbar und das war das Ende.

Als in Fuhlsbüttel der Pilot der Maschine, die den Arzt gebracht hatte, ins Krankenhaus kam, mit Fieber und Blut im Stuhl, hatte er auf dem Weg in die Klinik bereits Dutzende an Menschen angesteckt. Und ich Idiot saß zuhause vorm Fernseher, Scotch in der Linken und Fernbedienung in der Rechten, und machte mir immer noch keine Sorgen.

Erst, als die Meldungen aus Amerika kamen, dass dort eine weltweite Pandemie ausgerufen wurde, kamen alle aus ihrer Lethargie. Afrika war so gut wie verloren, Amerika kämpfte verbissen gegen die Seuche. Übrigens auch mit Anti-Seren, die nicht wirkten. Italien, Spanien waren entvölkert, der Balkan so gut wie tot. Der Virus tobte wie ein Flächenbrand. Allein die Chinesen und Japaner hielten sich. Aber nur aufgrund ihrer rigorosen und kompromisslosen Art. Die schossen auf alles, was in ihr Land wollte. Selbst vor zivilen Maschinen, die das Land überfliegen wollten, machten sie nicht Halt. Aber es nützte nicht viel. Als wir hörten, dass der erste Fall in Peking aufgetaucht war, war das Schicksal Asiens besiegelt. Und hier begannen die Plünderungen. Ich hatte die Wahl zwischen Pest und Cholera. Ging ich hinaus und versuchte, Vorräte zu ergattern, lief ich Gefahr, infiziert zu werden. Blieb ich hier, würde ich hungern müssen. Oder mich zumindest extrem einschränken.

Ich machte an einem Donnerstagabend eine Bestandsaufnahme. 2 Kilo Kaffee, die Tiefkühltruhe dank Mutters Planwirtschaft randvoll. Aber nur 2 Flaschen Jack. Mutter. Ich machte mir Sorgen, sie ging nicht ans Telefon. Allein, um nachzusehen, würde ich meine Festung verlassen müssen. Festung, weil ich von den Plünderungen hörte, jede Nacht. Die Tankstelle gegenüber war bereits geschlossen, die Lebensmittel und Getränke fort. Sogar die Schraubenzieher, die Kuckucksuhr und die Birnen hatten sie mitgenommen. 150 Meter weiter der Netto-Markt. Leer. Sogar den billigsten Fusel hatten die Plünderer mitgenommen. Der Edeka in Gegenrichtung sah bestimmt auch so aus. Nur konnte ich den mit meinem Feldstecher nicht sehen. Ich war aber sicher, dass er einer leeren Garage glich.

Nach 22 Uhr trat eine mörderische Stille ein. Die Zivilisationsgeräusche waren fast vollständig verstummt. Da die meisten Lichtquellen einschließlich der Straßenlaternen erloschen waren, konnte man ein Himmelszelt bestaunen, das ich als kleiner Junge das letzte Mal sehen durfte. Eine Fülle von Lichtern, die ich so schon sehr lange nicht mehr gesehen hatte. Man sah die Milchstraße. Ich genoss dieses wundervolle Bild der Unendlichkeit, solange ich den Kopf im Nacken halten konnte. Und trotzdem konnte ich hier nicht verweilen. Der Plan war, das Auto aus der Garage zu holen, ohne den Plünderern in die Hände zu fallen. Dann zu Mutter brausen. Das Problem war: Womit? Aus dem Fenster hatte ich beobachtet, dass meine Kutsche keine Räder und Scheiben mehr hatte, so wie alle Autos auf der Straße.

Mir war vollkommen klar, dass ich mich in Gefahr begab. Und im Grunde hatte ich hier nichts verloren, in einem Krisenfall gehörte ich auf mein Schiff. Aber, und das wunderte mich am meisten, ich hatte noch keinen Anruf bekommen. Ich war Soldat. Ich schmiedete einen Plan. Was benötigte ich also? Ein Auto, am besten einbruchssicher. Benzin. Nahrungsmittel. Und am besten eine Waffe. Oder zwei. Ich musste Mutter finden, unbedingt. Und vielleicht hatte ich Glück und meine Schwester war schon da.
Der Plan sah folgendermaßen aus: Ich musste zuerst ungesehen auf das Grundstück gegenüber. Feststellen, ob Opa Schmittke noch lebte. Egal ob ja oder nein, ich musste ins Haus, den Schlüssel zum Gartenhäuschen finden. Dort hatte Opa Schmittke eine illegale Schrotflinte versteckt. Beim letzten Straßenfest hatte er mir das nach einem bis sieben Glas Bier erzählt. So bewaffnet konnte ich mich auf den Weg zu Mutter machen. In Opa Schmittkes Garage stand ein Jeep Wrangler von Malte Hansen, einem anderen Nachbar. Opa brauchte die Garage nicht mehr und Hansen hatte einen guten Unterstellpunkt für sein Ami-Zäpfchen. Aber, und das war der Punkt, die Schlüssel zu dem Monster waren auch bei Opa. Und ich wusste sogar, wo. Denn ich war es, der den Wagen zum Lackierer gefahren hatte. Dann zu Mutter und eventuell zur Schwester. Und dann neu planen. Die Welt war gefährlich geworden.

Ich zog meine schwarze Borduniform an. Nicht aus Gewohnheit. Aus Kalkül. Ich zog sogar eine Gesichtsmaske über, die ich vom Kart- Fahren noch hatte. Die Augenpartie und die Mundpartie schwärzte ich, indem ich einen Teller über eine Kerzenflamme hielt und den Ruß nutzte. Meine einzige Waffen waren eine MagLite und das Fallschirmjäger-Messer und bei Zeus, das war nicht viel, wenn ich an die Strolche dort draußen dachte.

Los ging es. Leise öffnete ich die Tür, nachdem ich mich von Jack verabschiedet hatte. Ich konnte ihn nicht mitnehmen. Sein Maunzen, wenn er mit mir redete, würde mich verraten. Also verschloss ich die Tür nicht hinter mir, sondern ließ Jack gehen. Kein Zweifel, er würde überleben. Seine Instinkte waren voll da. Ein Raubtier bleibt immer ein Raubtier.

Vorsichtig ging ich durch den Flur, die Türen zu den anderen Apartments sorgfältig kontrollierend. Aber nirgendwo schimmerte Licht, alles schien tot. Ich schaffte es bis in den Keller. Ich ließ das Licht immer nur kurz aufflammen, man wusste ja nie. Durch den Fahrrad-Keller gelangte ich ins Freie. Es war unnatürlich still draußen. Die Luft war stickig- schwül und schien schwerer als sonst. Nichts rührte sich. Nicht einmal der Wind schien Lust zu haben, mir eine Brise zu schicken. Alles schien so fremd. Selbst die alte Synagogenstraße, Tausend Mal gesehen und befahren, sah anders aus, als sonst. Was für eine fremde, seltsame Welt. Im Sternenlicht sah der Asphalt fast wie eine trübe Wasseroberfläche aus. Wie ein dreckiger Tümpel oder ein verrottender See. Vorsichtig schlich ich auf Opas Grundstück.

Ein Vorteil war, dass Opa Schmittke, der sich selbst als „alter Nazi“ beschrieb, nicht mehr so gut seine Gartenarbeit erledigen konnte. Früher standen an der Straße Stauden, Büsche und halbhohe Gehölze. Jetzt, nach der Simplifikation, reichte der Rasen bis an den Gehweg. Und auf Rasen konnte man lautlos gehen, das war gut. Ohne die kleine Gatter-Tür zu öffnen (ich wusste, dass sie knarrte), erreiche ich den Rasen hinter dem Haus. Ich erkannte die Terrasse, die im kalten Sternenlicht ebenso befremdlich aussah, wie der Rest der Welt. Eine Kunststoff- Garnitur mit alten, fast verwitterten Polstern. Rot-orange gestreift. Altenheim- Charme. Dahinter die riesengroße Glas-Front. Die Tür eine Handbreit offen. Wohl für Moritz, Opas Katze.

Hinter der Glastür flimmerte es. Offenbar lief der Fernseher. Langsam, auf jedes noch so kleine Geräusch achtend, schob ich die Glastür ein Stück weiter auf. Bis mein Kopf hindurch passte. Und ich sah Opa Schmittke. Und ich sah den Blutregen an der Decke. Und ich sah die Walther in seiner Hand.
Ich trat ein. Opa Schmittke war tot. Er hatte einen großen Schluck Wasser in den Mund genommen und sich eine Kugel in den Mund gejagt. Eine absolut sichere Methode. Auf seinem Schoß lag ein blutverschmierter Notizzettel. „Ich bin gleich bei dir, mein Schatz“ stand dort, mit zittriger Hand geschrieben. Scheiße. Aber immerhin hatte ich jetzt eine Pistole. Gut, eine uralte Walther P 38, aber immerhin 9mm Parabellum. Danke Opa Schmittke. Einen Moment lang empfand ich Trauer. Trauer und Wut. Und auch eine Art Ohnmacht, weil es ja niemandes Schuld war.

Ich musste mich zusammenreißen. Der Schlüssel zum Gartenhaus und den Wagenschlüssel aus der Besteck-Schublade genommen. Dann zum Gartenhaus; dort erwartete mich der erste Schock. Im Licht der MagLite sah ich das heillose Durcheinander. Opa Schmittke hatte das Gartenhäuschen als Rumpelkammer zweckentfremdet. Und doch durfte ich nicht allzu viel Krach machen. Das bekam ich ohnehin nicht mehr aus dem Kopf. Die eingestanzten Worte des Schleifers auf dem Einzelkämpfer- Lehrgang: „Wir bewegen uns schnell, wir bewegen uns leise, denn wir bringen den Tod“

Schnell und so leise wie möglich räumte ich Plastikstühle, Polster, Grill, Tisch, Blumenkübel und allerlei Tand vor das Häuschen. Das Ergebnis war zufrieden stellend, aber nun war der Raum leer. Wo sollte hier eine Waffe versteckt sein? An der Stirnseite war ein kleiner Kamin. Aber da versteckt man doch keine Waffe? Trotzdem leuchtete ich hinein, auch in den Abluftschacht. Nichts. Hatte Opa mich angeschmiert? Es hatte keinen Sinn, ich musste weiter. Beim Verlassen der Laube trat ich auf ein Brett, das nachgab. Nur zwei Millimeter. Aber das reichte. Die Diele hob sich am anderen Ende, ein untrügliches Zeichen. Mit meinem Messer hebelte ich das Brett hoch und konnte es mühelos entfernen. Darunter lag das, was ich mir erhofft hatte. Ein Hohlraum. Kurzerhand hebelte ich noch zwei Dielen aus. Bei der Zweiten verfluchte ich mich dafür, denn die Nägel gaben quietschende Geräusche von sich. In dieser neuen, nächtlichen Stille musste das weithin hörbar sein und das war nicht gut.

Neugierig griff ich in den Hohlraum und förderte ein längliches Paket zum Vorschein. Es sah aus, wie eine Anglertasche. Eine lederne Hülle, mit einer Kordel verschlossen. Heraus kam ein echtes Schmuckstück. Eine Miroku- Bockdoppelflinte, Kaliber 12/76 Magnum, Dreiviertelchoke und Walnuss- Schaft mit bayrischer Backe. Die war nicht billig. Danke Opa Schmittke. Erneut leuchtete ich in den Hohlraum. Noch zwei dieser verpackten Weihnachtsgeschenke und mehrere Packungen Munition. Egal, worauf sich Opa Schmittke vorbereitet hatte, (oder egal wie verrückt er war) er rettete mir gerade als Toter den Hintern.

Im Haus suche ich nach einem Rucksack oder ähnlichem, wurde aber enttäuscht. Einzig eine alte Sporttasche von Adidas fand ich. Dort verstaute ich die Munition, die leider nur für die Schrotflinte passte. 9 mm fand ich nicht. Die Miroku war mit drei Handgriffen zerlegt und verschwand ebenfalls in der Tasche. Dann traf mich der Schlag. Im zweiten Päckchen war eine Benelli Super 90. Eine halbautomatische Schrotflinte italienischer Produktion, die man von Automatik auf Handbetrieb umschalten konnte. Wundervoll. Ich schöpfte Hoffnung, denn mit dieser Ausrüstung konnte wenig passieren. Und doch musste ich an Vater denken. Als ich klein war und meinen ersten Karate-Pokal heimbrachte, platzend vor Stolz und große Reden schwingend, sagte er:
„Junge, denk dran. In jedem Tümpel lauert immer ein noch größerer Fisch“



*1: Ein Trägerverband oder eine Flugzeugträgerkampfgruppe besteht immer aus mehreren Schiffen. Ein Flugzeugträger ist niemals allein unterwegs. Üblicherweise besteht ein Trägerverband (oder CSG=Carrier Strike Group) aus folgenden Teilen:
- Flugzeugträger
- Trossschiff (Versorger für Treibstoff, Lebensmittel und Munition)
- 2 Jagd- Uboote zur Unterwassersicherung
- 2 Kreuzer (meist Ticonderoga-Klasse) zur Fernsicherung
- 2 Fregatten oder Zerstörer (meist Arleigh-Burke- Klasse) zur Nahsicherung und Luftabwehr

Eine wirklich gelungenes Stück Teilhabe. Ich finde es sehr authentisch und lässt mich wirklich hoffen, dass man im Alter nicht so dumpf vor sich hin stiert, wie ich es in vielen Altenheimen bereits erleben musste. Ich finde die Geschichte weniger melancholisch, sondern Hoffnungsvoll. Denn wenn man sich noch an Hinterteilen seiner Mitmenschen erfreuen kann, lebt man noch

Was mich dennoch irritiert hat, und das sehe ich irgendwie als grob an, ist folgendes:

Entweder ich schreibe aus einer Perspektive, in der ich Leokardia betrachte und ihre Handlungen beschreibe, oder aus der "Ich"- Perspektive. Denn im vierten Satz wechselst du erneut die Perspektive. Das ist verwirrend und ich musste das mehrfach lesen, um zu begreifen, was du ausdrücken willst.

Tom

PS: Absätze wären schön...
PS2: Ich habe deine Geschichte gerade noch einmal gelesen. Und für mich habe ich festgestellt, dass es dem Fluß gut tut, wenn man die wörtliche Rede immer an den Anfang einer neuen Zeile setzt. Also ich komme damit besser zurecht...

die Waldfee heißt: Gefallener Engel. Kruzifix, das ist ein Thema für einen eigenen Strang: Wie vermeide ich immer dieselben Fehler. Ääääh die gleichen. Da kannst du lesen, sooft du willst. Wenn die Geschichte im Kopf zementiert ist.... das geht nicht weiter so.

Gemäß Tante Sophie, der Krippenleiterin:
"Mach das weg, das quält sich nur!"


Tom