Der alte Mann am Abend

Der alte Mann am Abend

Jeden Abend, wenn an diesem Haus vorbeilaufe, sitzt er am PC und schreibt. Oder er sitzt in einem großen Sessel und liest. An den Wänden stehen Regale, voll gefüllt mit Büchern. Hunderte, nein, Tausende von Büchern beherbergt seine Wohnung.
Zwei Fenster, Erdgeschoss, der Blick von mir fällt in ein fremdes Reich, das meine Phantasie anregt.
Was mag der alte Mann schreiben? Seine Memoiren? Wer ist er eigentlich, was hat er erlebt in seinem langen Leben?
Ich sehen nur ihn, seit Monaten. Keine Frau, keine Kinder, nur ihn und viele, viele Bücher.
Gestern Abend hatte ich das Gefühl, ich müsste klingeln bei ihm, ihn ausfragen, was er schreibt, wer er ist.
Nein, ich ging weiter, versunken in meine Gedanken und eingehüllt von meinen Emotionen.
Vielleicht sollte ich einfach mal vor seinem Fenster stehen bleiben, ihn beobachten. Vielleicht würde er mich dann ansprechen.
Oder mich davon jagen, weil ich störe.
Wer weiß das schon?
Ich weiß nur eines, immer wenn ich mich den beiden Fenstern nähere, springt mein Kopfkino an und ich freue mich auf die wenigen Sekunden, die mir ein Blick in das Reich des alten, schreibenden Mannes gewährt wird.