Holt ihn Kiel, den Burschen!

Als die Flut einsetzte und „Mathilde“ Grund verlor und sich aufstellte, eilten die Männer zu schauen, ob sie auch gut vertäut sei. Eine Wache blieb an Bord zurück, aber sie spannten die Festmacherleinen nach Backbord, damit das Schiff beim Einsetzen der nächsten Ebbe auf diese Seite kippte. Hier in der Flussmündung hub die Tide hoch, sie brauchten keine Werft.

Am Strand teilte der Smutje, der zusammen mit dem Benjamin seine halbe Kombüse ans Ufer geschafft hatte, einen Labskaus bester Güte aus. Für den Labskaus hatte er nach Art der Dänen Schweineschinken genommen und sonst alles aus seiner Gemüsekiste darein gekocht. So löffelten die Männer schmatzend schlürfend aus ihren irdenen Schalen die mit Meerwasser weich gesimmerten Bete, Rübchen, Wurzeln und Zwiebeln mit den Stücken des letzten Pökelschinkens aus der Tonne. Der Käpt’n gab das Maß Rum aus und die Männer verschnitten das frische Quellwasser, das zwei von ihnen noch vor einsetzen der Ebbe landeinwärts gefunden hatten, damit.

„Holt das Tangram!“ Aus aufrechtstehenden Fässern und Planken bauten die Männer Tische, sie setzen sich auf Seemannskisten, Zuber und Wergballen und schauten zu, wie der Käpt’n auf Zuruf verschiedene Figuren legte. Die Sturmlaterne blakte und zeichnete gespenstische Schatten auf die Gesichter. Auch andere versuchten ihr Glück, aber immer war der Käpt’n schneller, und war ein anderer schneller, dann war der Käpt’n richtiger. Die Sommernacht ließ sie die Gefahren des Seemannslebens einen Moment vergessen und als der Bootsmann sein Schifferklavier aus dem Kasten zog, trat in manchen Augenwinkel eine Träne.

Einer nach dem anderen breitete seinen Matrosenmantel auf dem trockenen Sand des Strandes aus und legte sich langgestreckt unterm blanken Sternenhimmel nieder. Endlich einmal nicht in einer Hängematte schlafen und eine Luft atmen, die nach Bilge stank!

Für den Käpt’n hatten die Männer ein kleines Zelt gebaut, mit Bett und Tisch und Stuhl und der Alte nahm die Sturmlaterne mit hinein und sie hörten, dass seine Feder noch lange über das Papier kratzte. Der Morgen graute schon, als die Laterne verlosch und trotzdem war der Kapitän als erster auf den Beinen. Er wusch sich mit freiem Oberkörper in einer Pütz, trat dem Bootsmann an den Fuß und blinzelte in die Sonne hinter der Hügelkette, als der heisere Ton der Bootsmannspfeife die Männer zur Arbeit rief.

Gerade lief das Wasser ab, die Männer warfen sich in die Tampen, um „Mathilde“ auf die fertig kalfaterte Backbordseite zu legen und mit der Steuerbordseite weitermachen zu können. Der Steuermann war mit drei Mann und Äxten und Sägen in den Küstenwald gezogen, gestern hatten sie alles Treibholz von diesem Strand verbrannt. Als „Mathilde“ auf der Seite lag, liefen die restlichen Matrosen mit Kiepen und Säcken dem Steuermanne hinterher und trugen das frische harzige Holz zum Strand. Hoch loderte die Flamme unter dem Pechkessel.

Der Käpt’n hatte die Seekarte ausgebreitet und er maß und rechnete und hielt den Sextanten in den Himmel und wenn die Männer nicht damit beschäftigt gewesen wären, beschleunigt durch die Angst vor den Schergen, das gepechte Werg in die Fugen zwischen den Planken zu drücken und dabei zu schauen, dass Scharfes oder Schweres in Griffweite lag, so hätten sie das verschmitzte Lächeln des Alten gesehen, der sich nun auch noch seine Pfeife stopfte und von Mann zu Mann ging und eines jeden Arbeit lobte.

Als nach sechs Stunden das Wasser wieder stieg, verteilten die Männer das restliche Pech auf dem seepockigen Rumpf der „Mathilde“ und beluden ihre schwimmende Heimat wieder, am Strand nichts zurücklassend als einen Berg Asche.

Jetzt verlor das Schiff Grund, sie nahmen die Trosse in die Beiboote und legten sich in die Riemen, schleppten „Mathilde“ aus dem Windschatten der Mündung in den Wind. Boreas blähte die Segel und schon bald sprühte die Gischt vorm Bug auf ihrer Reise südwärts. Der Käpt’n stand auf der Brücke, schaute durchs Fernrohr zum Ufer und mit dem unbewaffneten Auge auf die See und ließ den Bootsmann pfeifen, damit alle Wachen an Bord kämen.

„Männer, ich danke Euch für Eure schnelle Arbeit, die ihr vielleicht nicht ohne Furcht ausgeführt habt, aber ...“, und hier machte er eine bedeutungsvolle Pause, „hinter den Hügeln lauerten nicht die Königlichen, wir sind zuhause, früher als wir gedacht haben!“